Autor: Anne Seubert

Lässt sich Neugier lernen?
Lässt sich Überleben ausprobieren?
Lässt sich Zärtlichkeit züchten?

Du trägst das Herz auf Händen, dazu
Gebrannte Mandeln, Koriander und Anis
Proviant aus einem Leben als Herberge

Lässt sich Armut einfrieren?
Lässt sich Lachen aufheben?
Lässt sich Heimat mitnehmen?

Du zeichnest die Dosis auf den Millimeter genau.
Du witterst das Wohl auf einem weissen Blatt.
Schwarz! fällst du das Urteil unter der Hand.

Lässt sich ein Gewissen nachträglich eröffnen?
Lässt sich Leidenschaft trainieren?
Lässt sich Resonanz portionieren?

Du nimmst das Rätsel in Haft, einen Arm weit auf Abstand, eine Runde um den See, bevor ihr die Lösung ruft:

Herzlich willkommen, verehrte Komplizin,
Hebamme von Ende und Anfang,
Auflösung und Aufbruch, schreite zur Tat!

Morgen ist vielleicht kein Tag mehr,
an dem ich ans Meer ziehen möchte,
keiner, den ich mit dir verbringen möchte,
keiner, der zuerst spricht.

Morgen ist vielleicht kein Tag mehr,
kein Kaffee im Bett,
kein Durchhalten, keine Runde mehr um den Block,
kein Abend am See.

Morgen ist vielleicht kein Tag mehr,
kein Abgleichen der Tagesziele,
kein Gewahrwerden neuer Möglichkeiten,
kein Wettlauf mit der Zeit

Morgen ist vielleicht kein Tag mehr
aber heute erwartet uns eine Nacht, die jeden Tag um den Finger wickeln würde.