Allgemein – Wortlaute

By the Sea | © Anne Seubert

Wenn ich ein Wasser wär, flöss’ ich in dein Meer,
flöss’ ich bei Ebbe dir zu Füßen,
flöss’ ich bei Flut dir um die Knie in dein Meer, deinen Strand mitnehmend für eine Insel,
unerreichbar am Horizont.

Wenn ich ein Wasser wär, trüge ich dich bis ans Ende aller Wellen, da wo die Stille sich streckt und die Gedanken hörbar,
trüge ich dich ins Buch aller Bücher und
über die letzte Seite hinaus auf meinem Rücken in ein Meer, das gerade fliegen lernt.

Wenn ich ein Wasser wär, tränke ich dich in Schlucken,
tränkte ich dich mit meinen Salzen und Süßen,
tränke ich dich über den Durst hinaus in Scharen und Scheinehen über die Schwelle des Himmels, der für alle offen.

Wenn ich ein Wasser wär, regnete ich für dich nächtens only,
regnete ich für dich aus Wolkentürmen, so hoch, dir würde schwindelig beim bloßen Anblick,
regnete ich für dich in Fäden, die von Hand gebunden, so fein sich an deine Haut schmiegend, einen Glanz spürbar werden lassend, so feucht wie golden.

Die Bar | © Anne Seubert

Im Schatten des Sonntags ausufernd verweilenden Wassers ruht, was die Woche übrig ließ in dir: Gedanken aus 1000 und einer Nacht, noch ungekämmt aber mit dem Strahlen der sieben Weltwunder zwischen den Wimpern blinzelnd. Das große Ganze und den Klingelbeutel mit Ungemach und Unverdorbenem, den Hut auch mit den übriggebliebenen Münzen und einer Krempe voller Schmauchspuren. Der Strand nimmt gelassen, was kommt, raunt Runen in Treibholzbestände vom vergangenen Winter und putzt sich wie immer erst nach der Flut die sandgeschmirgelten Zähne.

Spree, rufst du, und ich Park und schon sitzen wir unter einer Sonne, die teilen kann statt nur zu strahlen, die gar ein paar Tränen austeilt, wenn das Wasser mal wieder knapp und der Salzstein ausgeleckt. Du möchtest ein Schiff sein mit sieben Segeln, breit wie die Hüfte um Mitternacht und weit wie der Weg zwischen meinen Brauenbögen bis zum anderen Ufer, an dem du sitzt und ich höchstens zwischenlande, ohne Gepäck und doppelten Boden, dafür mit einem Transferticket an die Seidenstrasse.

Um meine Schultern trage ich den Morgen, der uns verführen darf, der uns den Tag serviert, der uns das Wasser bis zum Hals reicht, über den offenen Kragen schwappend bis an die sich ebenfalls öffnenden Lippen und darüber hinaus, bis wir schwimmen, tauchen, untergehen in einem Kuss mit seidenem Schweif, Streicheleinheiten im Doppel-S schmuggelnd, von denen keiner ahnte, von denen also keiner etwas erwartet, von denen keiner genug bekommen kann: nicht du, weder Schatten noch Morgen, auch nicht das Wasser und seine 1000 und eine Welle, die sich dir handbreit unters Revers gesteppt haben, bereit zu fließen, wenn du sie lässt.