Gelage

sei buch mir

sei buch mir in diesen stunden vor dem einschlafen, mit kapitelbändchen und goldschnitt. sei buch mir ohne siegel, aber mit der kraft, mich qua wortwogen über sieben ozeane zu tragen und in der vorgefundenen welt sofort heimisch zu fühlen. sei buch mir, verschlossen auf dem nachttisch wartend, mit übereinandergeschlagenen seiten, als könntest du kein wässerchen trüben.
sei buch mir, roman, saga, odyssee, mich seite für seite vom einschlafen abhaltend mit nichts als ein paar zarten lettern auf nackter haut. sei buch mir, immer noch ein kapitel parat haltend, in das ich mich flüchten kann, wie unter die decke, mit zwei kugeln vanilleeis. sei buch mir, mit vorbemerkungen und klappentext, wenn ich zwei starke rücken zwischen mir und der welt brauchen kann und nicht weiss, auf welche seite mich schlagen.
sei buch mir und verrat mich nicht, wenn ich mich zwischen deine absätze schmiege und manche seite nicht umblättern mag, weil ich mich so zu hause fühle in deinen gedanken. sei buch mir und nicht böse, wenn ich gierig tiefer in deinen leib tauche, seite für seite weiterblättere, um endlich zu verstehen, wer du bist, mir sein kannst in diesen stunden, die nur uns gehören. sei buch mir, unendliche geschichte, fortsetzungsroman, enzyklopädie, die unvollendete, lyrikbändchen, so zart beseitet wie ergreifend.
bleib buch mir, unverfilmt.

Gelage

übrig, was auf der strecke bleibt: der weg

lang gemacht hat er sich, der weg, den ich gegangen sein wollte. die ankunft verzögert sich, das wort lädelt noch, sucht satzzeichen, nestelt im necessaire, lächelt verschämt, fragt doch nicht nach dem sondern steht im weg. dem weg, den ich gehen will, der da liegt, als hätte er die zukunft gepachtet, dabei ist doch alles nebel und morgenrots güldener schweif. nichts sein lautet die ungestellte frage oder auch nichts sein dürfen, weil alles schon war oder doch zumindest im werden begriffen, als begreife jemand, was ein wort will, das ausgesprochen schon so fremd wie der atem, der in deinen statt meinen lungen sich tummelt, ausgeleiert weil second hand.

selten wagt es einer den morgen an die hand zu nehmen und in den tag zu geleiten, der sich breit macht, während die dunkelheit sich trollt und das wasser die mühlen des alltags zum laufen bringt. ein auge sich öffnen lassen kann dann schon zu viel der ehre sein; sehen heisst auch sichtbar werden, heisst auch aus dem niemandsland in ein ich bin jetzt wer zu treten, in mehr oder minder vollem bewusstsein: teilnehmen an dieser welt, den fragen, dem wege finden wo eben noch steppe.

den weg verstehen, als das, was übrig bleibt, wenn du los- oder weiterzeihst, als spur die du hinterlässt wenn du längst gegangen bist. wer fragt schon nach dem weg, den er gehen soll, den du gegangen bist, den du empfehlen kannst. gefragt ist das ziel, das vermeiden von umwegen, der weg als nützliches übel aber hat schlechte karten, kommt auf die streckbank und unsere ungeduld zu spüren, wenn er es übertreibt. die lobby des weges: eine kurze, eine kurvenlose, eine hinterrücks kürzende: ich bin schon da! als hätte das schnelle ankommen einen wert jenseits der zeitersparnis.

wegweiser mein, stern des südens, des abends, des glücklichen endes: ich nehme dich beim wort, der hand, wahr und für das was du bist: wegweiser gefährte auf der verschlungenen alles anderen als geraden, die punkte zu ecken macht und das hin und her zum genuss. sehnsucht gewordener navigator in einem meer aus sonnenauf- und untergängen, sirenengesängen und unmöglichkeiten. herrscher über los und ziel, ankunft und abfahrt, proviant- und pausenpauschalen, höhenmeter und abkürzungen. der weg in offene arme ist und bleibt einer der schönsten, nicht nur wegen des ziels sondern auch wegen des lächelns, das einem den weg weist noch in dunkelster nacht.