Zwischenlösung

Zwischen zwei Leben hast du deinen Tod gelegt, ohne deine Zukunft um Erlaubnis gefragt zu haben. Du hast die Kirchenbank geschultert, den Glockenturm geköpft und die Messdiener abgelenkt, und dann kurzerhand die Out-of-Office-Meldung auf Latein übersetzt.

Zwischen zwei Tagewerke hast du eine Nacht gesät, die erst aufblühen sollte, wenn der Wind sich gelegt und die Emotionen beruhigt hätten. Ein Wolke-Sieben-farbenes Laken hattest du aufgezogen, am Bühnenaufgang Walletparking installiert und die Dämmerung um Aufschub gebeten.

Zwischen zwei Säulen hast du die Traglast gebettet, den Boden gar nicht erst um Erlaubnis gebeten, die Fracht eher heimlich verdoppelt: Nöten und Furchteinflößungen eine Heimat angeboten, die sie nicht ablehnen konnten, ein marmornes Grab zu unseren Füßen. Der Himmel dankt dir, indem er dir seine Göttinnen zur Beichte überweist und das Passwort für den Wetterwechsel.