Zwischen Wundstaub und Atemmaske einen Urlaub gelegt. Ungenehmigte zwei Stunden Aussicht auf mehr in grün und blau und segelweiß. Der Profi weiß: Zeitreisend altert es sich ungleich zärtlicher. Eine Havelaue an der Seite lässt sich gar wochenweise Klinikalltag ertragen. Und auf einem Pfad, der mit ausreichend roten Bänken gepflastert ist, lassen sich humpelnd 2,3 Jahrzehnte vor- und zurückhoppsen. Wäre ja gelacht! Geweint übrigens auch, außerhalb der Stadt immer ungleich leichter: 2,3,4 Seufzer ins Blaue geschluchzt, ein paar Wellen getreten, Trost unter einer Weide gesucht, schließlich versöhnt den Stamm einer andern umarmt und dem schlierigen Blick einen Schluck endloser Idylle gegönnt. Urbane Tränen dagegen rußen immer so, dass sich die Wimpern bis zum Minipli räuspern.
Auf den Wiesen ist Herbst und während die Markisen noch von Langneses Bottermelk-Zitronen-Cornettos und den unendlichen Sommern Mitte der 80er träumen, bin ich im Fahrwasser der nicht-enden-wollenden Erzählungen meiner Zimmergenossin schon weit in die 60er gereist. Der erste Bikini. Die Paddeltour durch die thüringischen Weiten. Hornkamm und Häkeltop.
Egal. Ich will nach Hause. Jetzt. Gleich. Gestern.
