Gegenwart

Ich mag deinen Duft. Ich erinnere mich genau an den Moment, als du mir mit diesem Satz meine Duftmarke in Gewahr riefst. Ins Bewusstsein, nicht etwa in Erinnerung, denn es war das erste Mal, das ich gewahr wurde, einen eigenen Duft auszuströmen. Einen, den du mochtest, so sehr, dass du mir in den Park gefolgt warst.

Ich ihn, diesen deinen Duft, den du aus dem Ärmel ziehst, wenn man dir nahe kommt. Den du wie den Schalk im Nacken sitzen hast, und nur in homöopathischen Dosen zum Nachtmahl servierst. Beim Aufstehen etwa. Ich mag was du du drunter trägst und wie du es im Laufe des Abends ablegst, erst die Handschuhe,  dann die Contenance, schließlich die Stimme, die plötzlich leise werden darf, dann stumm.

Ich mag sie, diese Zwiegespräche, die erst beginnen wenn der andere stirbt. Wenn nur mehr der Duft ahnbar und das Lächeln, aber das Gesicht schon nicht mehr. Ich mag auch die anderen, mit denen man die Zeit überbrückt, bis man den anderen wiedersieht. Auch die temporären, die sich ins Schweigen schmiegen, wenn wir ihm zeitgleich Raum geben. Zuweilen werden aus den einen unmerklich die anderen. Und vice versa. Manchmal ist es dann gut und das kann man riechen.

Lass deinen Duft da wenn du gehst, versprichst du mir das?

Du reichst das Unausgesprochene weiter wie einen leergewordenen Krug. Du kommst aus der der Sprachlosigkeit einer getürmten Vergangenheit, einer Kindheit auf der Flucht, einem Vater aus Versehen. Deine Wahrheit ist eine von der fragilen Sorte, die kaum ausgesprochen schon wieder auf dem Rückzug, Gleis 9.

Dein Herz schlägt zwei Takte vor und einen zurück, wie ein Hund, der sein Herrchen aus seiner Verkrustung locken möchte, runter vom Balkon: Komm spielen, leben, Leichen schmausen, eine Runde Zucker und Zimt ausgeben! Bis zum Tod lass mich dich tanzen machen!

Deine Furchtlosigkeit wacht als Fragezeichen auf: Welcher Feind lag heute in unserem Bett? Und atmet dabei dreimal so viel ein wie aus, hyper, sagen sie und ahnen einen nervösen Charakter. Dabei sagt jeder Zug sein eigenes Gedicht auf, auf Kante gereimt zuweilen, andere so zart wie unausweichlich.

Dein Kinn erkennt an, indem es verzeiht und fällt aus der Zeit, wie die Antwort auf sich warten lässt. Es war nie genug da und es war immer zu viel. Ein Spielball der Assoziationen die Zeit, die dir Mutter und Vater zugleich, ihre Stunden aufs Auge drückte, auch wenn du längst blind und der Krug gefüllt.