Und es kam der Tag, da das Risiko, in der Knospe zu verharren, schmerzlicher wurde
als das Risiko zu blühen.
(Anaïs Nin)
Blaublühende Wurzel bist Du. Setzling. In Erde gebannter Keim, feuchtwarm gehalten. Torfummantelter Bodenblütler aus Überzeugung. Frühkartoffel, in der Schale zu verzehren. Lichtscheues Nischengewächs, halbschattengewährend.
Den Fruchtknoten trägst Du nach innen, erst die Frucht, gen Januar reifend, wölbt Dich. Pünktlich zu Weihnachten wechselt Deine Silhouette alljährlich von konkav zu konvex. Scheinschwanger sagen sie.
Du wirfst die Tränen an Drei König und bereitest Dich von da an auf den Sommerschlaf vor: Zwei Erdschichten tiefer, da wo die Erde zu Reich und die Luft zu Methan wird. Kühle um Dich scharend, wühlst Du Dich ins Kindbettfieber, treibst Luftwurzeln aus und entastest Dein spärliches Laub. Nur blattlos wird aus Kobalt Preußisch Blau. Du destillierst es in den Binnenhäuten Deiner Knollen. In der Morgendämmerung blasser Februartage.
Mitunter wird es Mai ehe Du das Faulen Deiner frühreifen Blattknospen bemerkst, bevor Du weißt, dass Du Deine Blüte wiedereinmal erfolgreich verschlafen hast. Zeit, Falten zu schlagen.