55 Jahre lang 87 Stufen rauf und runter und doch: nichts als Pauline im Kopf. Sagt Paul, eremitierter Doktor der atmosphärischen Optik und bakteriellen Kriegsführung. Und mir schwant, das könnte sie sein, diese Liebe von der alle sprechen.
Die Treppe schweigt beharrlich. Sie lächelt beredt, reicht Blumen und Abholschein über das Hüsteln hinweg und wünscht allseits einen schönen Abend.
Gegenüber herrscht unter Blattwerken weiterhin offenkundig aderlose Harmonie, unabhängig von Jahr und Zeit bis unters Kinn gerüscht, und ahnt nichts von Leidenschaft. Wie war das noch mal mit dem Sex? Renitent wirft der Tremor Frage für Frage der Gänsehaut zwischen die Wildlederstiefel und den frisch shampoonierten Kopf in den Nacken. Gut dass außer Cocktails auch Schmalzbrote auf der Karte stehen, mit Grieben für Pauline.