Stilbruchrechenartenvielfalttechniktagebuch

Zahl für Zahl fädelst du mir ins Gedächtnis, Samen eines Gartens, der erst blühen wird, wenn du wieder an Land und ich unter der Erde.

Baum für Baum buchstabierst du mir deinen Wald, an dessen Rand dein Haus stehen wird, und ich merke mir nichts als die Lichtungen, die sich aus den Abwesenheiten ergeben; Geheimratsecken nenne ich sie im Geiste.

Blatt für Blatt ziehe ich aus dem Ärmel, eins leerer als das andere, dir ein Leben schmackhaft zu machen, dessen Geschichte sich erst schreibt, wenn du aufdeckst, was die Blätter an Blüten bergen: Duft oder Drahtseilakt?